Historias
SEREZADE NOCTURNA
La luna es la serezade muda de la noche que, reclinada en la almohada de una nube, cuenta las mil y una historias a los crueles y noctámbulos sultanes, mientras esperan su regreso como lobos.
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La luna es la serezade muda de la noche que, reclinada en la almohada de una nube, cuenta las mil y una historias a los crueles y noctámbulos sultanes, mientras esperan su regreso como lobos.
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Una de las cosas más difíciles que pueden hacerse en esta vida es aplicarse el cuento.
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Tengo más amigos invisibles que un psiquiátrico.
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Un día, no recuerdo cuál, decidí bautizarme yo mismo. Estaba hastiado de que cualesquiera impresentables, empezando por mi padre, pudieran llamarme como les diese la gana a ellos. No señor. No quiero llamarme como los demás elijan, en muchos casos, y gracias al desgraciado nombre de bautismo que eligió mi
Historias
Pues parece que se ha acabado esta forma de desplazamiento consistente y cómoda. Arrastrar el culo por el suelo ya no mola. Según cuentan las leyendas familiares, mi desplazamiento favorito era el arrastraculo, un tipo de movimiento consistente en dejarse el pañal pegado en el suelo junto con su contenido.
Historias
El taca-taca de madera de los años 60 era perfecto para dejarse los dedos machacados. Pues ese es precisamente mi primer recuerdo de la infancia. Aprender a andar fue duro para los dedos de las manos. No para los de los pies. Así pues la conciencia nació en mi
Historias
Flota un cisne negro buscando en el estanque un pedazo de algo que llevarse al rojo pico. Nadan los ánades en el agua de verdín mientras en la orilla alimentan y espulgan a sus crías. Pelean las palomas con los cuervos. Ladran los perros. Un paseante solitario está ajeno a
Historias
Solo queda el ruido, el ruido de la calle y el olor del tabaco, olor rancio de tabaco y alquitrán en los labios, los labios, los labios arrastrados.
Historias
Soy agorero en los ratos libres y pintor de ascii en los otros.
Pensamientos
A veces lloro y me arde el estómago, quiero contarte una historia de dulces cosas pero mis ventanas oscuras no me dejan ver y me arde el vientre de nueve a cinco. A veces grito en el mar y nadie puede oírlo. Quiero decir lo que quiero decir, desde este
Pensamientos
Cae con el hastío silencioso de la caspa un aguanieve tacaña, adulterada, esquiva. Se desvanece esta nieve en el asfalto antes de rozar siquiera el agostado suelo. Esta nieve es la pátina negra de las calles, el fósil mudo del silencio adoquinado, el confeti ceniciento de la muerte. No hay