Historias
Cuando nuestros muros se resquebrajan vemos el material...
Cuando nuestros muros se resquebrajan vemos el material de los sueños con que estamos hechos.
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Cuando nuestros muros se resquebrajan vemos el material de los sueños con que estamos hechos.
Historias
El viento es la memoria de mariposas descoloridas.
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El límite del universo es nuestra piel. Todo lo q esta fuera esta dentro, todo lo q esta dentro está fuera.
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La metáfora nunca es puntual. Ni siquiera a su propia cita.
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Es un acto de amor intentar expresar lo que no se ha vivido.
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Te despiden, te desahucian, te quitan todo… Y ni siquiera te meten en la cárcel, hasta para eso hay que ser rico…
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no siento y lo siento. nada quizás pase con lluvia o mirando mariposas descoloridas no siento y lo siento miedo.
Historias
Nací tirando la toalla.
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Fallando a. Escribir. B
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Al negocio por el culo me lo embozo.
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Marco no está; se fue en una cálida tarde de verano que yo recuerdo fría como la nieve.
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No hay más ciego que el que quiere beber.